Rafael Reig

Mi mujer, Violeta, está en el cuarto tomo de En busca del tiempo perdido de Proust, y no le falta vida social ni me hace caso: ella sabe escapar en un libro de cualquier confinamiento. A mí me viene bien castigar mi vanidad, así que estoy leyendo a una autora más joven que yo, Isabel Bono, Diario del asco: escribe a pinceladas feroces, una detrás de otra, que luego se juntan en tu cabeza y parecen dibujar un cuadro de Egon Schiele, y yo me pregunto si podría dar esos puñetazos tan precisos. Pura proteína. Así me entran ganas de escribir, por envidia.

Luego descanso leyendo a Tácito, los Anales, que es todo lo contrario: unos párrafos largos, enrevesados, reticulares, que me devuelven la serenidad. Nunca me canso de Tácito, que son hidratos.