Sal que no cura

Una camilla de urgencias, media cara paralizada y, por primera vez en mucho tiempo, ningún sitio al que correr. Desde ahí, la narradora de Sal que no cura hace inventario. Lo que encuentra es esto: una infancia en un barrio obrero andaluz de los 80 con padres adolescentes que se querían sin saber cómo, una identidad lésbica descubierta sin red ni manual, años de noches largas en la hostelería de Granada y Madrid, drogas, una perra con más instinto suicida que juicio, un coche robado con manchas de sangre bajo luz ultravioleta y una pandemia encerrada en treinta metros cuadrados. Con una voz directa, irónica y sin concesiones al sentimentalismo fácil, Cris PC construye el retrato de una generación que aprendió que pedir ayuda era debilidad y que tardó demasiado en descubrir que no.