Maleza

La mirada literaria de Daniel Ruíz (Sevilla, 1976) siempre es cortante. Los ambientes de sus historias siempre son opresivos, agobiantes. Allí donde uno no querría estar, ya sea una oficina donde se sostiene la espada de Damocles del despido o una barriada de la que uno saldría despavorido si funcionara el ascensor social. Así ocurre en novelas como Todo está bien o La gran ola y lo ha vuelto a hacer en Maleza, que reúne tres nouvelles. En la primera, una pandilla de chavales con poco oficio y mucho menos beneficio decide vengarse de la muerte del perro de uno de ellos. La segunda propone la surrealista decisión de un oficinista hastiado de su vida profesional y personal de quedarse con la mano cortada que acaba de encontrar tras una de sus habituales carreras nocturnas. Y en la tercera hallamos a un chico discapacitado, que trabaja en un edificio como una especie de conserje, y enamorado hasta el tuétano de una de las vecinas. Pero todo esto sólo son excusas para trazar una panorámica sobre uno de esos barrios que recuerdan mucho a los que grabó Fernando León cuando hacía sus primeras películas. Y para poner sobre relieve el peso de esa novela social capaz de llegar hasta lo que nos incomoda. Porque esto es Maleza: mucha miseria, mucho dolor, pero también mucha verdad. Sin efectismos. Con un lenguaje que parece el sonido de una blackandeckker. Léanla.